ADMIRAL

de Andrey Kravchuck

Traducción al español: “El Almirante”

Rusia 2008/9

Hablada en ruso y francés

Género: Histórico/Romántico

Dirección: Andrey Kravchuck

Guionistas: Zoya Kudrya – Vladimir Valutsky

Fotografía en technicolor

Intérpretes: Liza Boyarskay (Ana) – Konstantin Khabensy (Alexander) – Sergei Bezrukov (Gral Kappel) – Richard Bohringer (Gral. Zhannen) –Viktor Verzhbitskiy (Kerenskiy) –Nikolai Burlayev (Nicolás II)

Estrenada en Rusia: 9 de octubre de 2008

No estrenada en la Argentina

Duración original: 124’

Distribuida en la Argentina en DVD: Enero de 2009

Duración del DVD: 98’

Calificación: Sólo para mayores de 15 años

El cine, era inevitable, también se globalizó. Lo demuestran unas cuantas películas policiales distribuidas en video con persecuciones, tiroteos, malos y buenos vigilantes del orden, antihéroes reivindicatorios y demás arquetipicidades.

Este filme está basado en la vida del marino Alexander Kolchack (1874-1920) desde su triunfo contra los alemanes hasta su tenaz lucha contra los bolcheviques con el objetivo de restaurar el Estado Ruso. De su vida anterior no se dan datos.

Es una auténtica superproducción (se invirtieron casi 20 millones de dólares, demostrables en la fastuosidad de interiores y en la cantidad de extras en las escenas en Siberia), dio origen a una serie televisiva de éxito mayor al alcanzado por el filme en su país de origen.

Para el espectador occidental hay que aclararle que se trata de un filme promilitarista (no hay un civil elogiado a lo largo de la extensa trama), antibolchevique (o es más, contrario a la Revolución Rusa) y con un maniqueísmo en la descripción de los personajes excesivo. Se podría decir que parece un “Doctor Zhivago” (1965, del admirable David Lean) que, es casi seguro, hubiera mortificado al escritor Boris Pasternak. Laureado con el Nobel de Literatura.

Claro, Andrey Kravchuck no merece comparárselo con el director inglés, es apenas un discreto acatador de órdenes de la Mosfilm que tiene en su filmografía apenas un título como “El pequeño Vanya” (2005), un clásico catálogo de penurias infantiles con mucha nieve a la que son afectos los rusos.

La acción de “Admiral” se inicia con una minuciosa descripción de una nave rusa al mando de Kolchack combatiendo a los alemanes, quienes está a punto de vencer sino fuera por una mina que le estalla en el momento justo, previos rezos de la tripulación rusa. De paso aclaremos que el filme es marcadamente católico, hasta hay menciones de versículos completos, referencias a santos y casi todos, desde el Nicolás II hasta el marinero más infortunado se persignan.

El héroe ascenderá a almirante por su vehemente lucha contra los invasores y luego será elegido Gobernante Supremo del Estado Ruso, en la ciudad libre de Omsk, luego de la revolución de octubre.

Paralelamente se nos contarán sus desventuras amorosas con la hermosa Ana. Ambos son casados, menos mal que sus respectivos cónyuges son comprensivos y comprenden la situación sentimental que nunca se concreta (al menos ante las cámaras, y nunca se pasa de un besamanos salvo un beso en los labios interrumpido por una estampida de los insurgentes revolucionarios).

Los franceses y checos no quedan bien parados. Al menos se los ve diplomáticamente titubeantes. En especial el general Janin, un flacucho francés que transcurre su vida en meditaciones acerca de si debe proceder a ayudar o retornar a su lugar de origen. Los rebeldes contra el imperio zarista son absolutamente malos, y lo demuestran en una escena –eso sí, cinematográficamente muy bien resuelta- donde matan a militares de toda graduación y los dejan como pájaros negros tendidos en un manto de inmensa blancura como estupendo contraste fotográfico, hay que reconocerlo con disculpas de las ideologías-. Las mujeres rusas que se ven este “Admiral” son sufridas esposas de uniformados. A excepción de Ana, la enamorada fiel del heroico Alexander, que se alista como enfermera de la Cruz Roja para seguir de cerca la campaña combativa de su amado. De pobres gentes, ni sus sombras. Hay, es verdad, una turba dispuesta a huir hacia donde sea con tal de no caer en las garras de los revolucionarios.

Seamos claros, quien escribe estas líneas es un reconocedor de las injusticias cometidas a partir de 1917 y de los manejos maquiavélicos que torcieron el rumbo de la Revolución Rusa,

pero eso no admite negar la extrema subjetividad de los guionistas y productores de esta megaproducción que luego fue trasladada como seria a la televisión rusa y adláteres.

Lo rescatable del filme es su extremadamente bella fotografía, la esplendidez del vestuario (digno de algún filme de King Vidor) y la actuación de Konstantin Khabensy, quien -es evidente- se esfuerza por mantener un equilibrio para no caer en la figura del héroe de cine en tridimensional.

Como curiosidad está el prólogo de la película, ubicado en 1965, donde conversan el director de la película y sus técnicos con los actores vestidos con sus trajes de época. La intención reside en la presencia de una supuesta Ana observando el rodaje de su odisea romántica con el almirante. Dos enormes ojos contemplan los pormenores de la filmación, y se reiteran al cierre, en una escena donde el vals y el romanticismo tienen algún viso modesto recogido de una página de Tolstoi.

Párrafo aparte merece la caracterización de Kerenskiy (el actor Viktor Verzhbitskycasting) y el esforzado misticismo que demuestra Nikolai Burlayek es un error de para su breve aparición como Nicolás II. Seguro que no son merecedores de la bendición de la crítica.

Hernando Harb

1.- Tras iniciarse en cine como ayudante de los hermanos Paolo y Vittorio Taviani, Federico Fellini y Roberto Rossellini, desarrolló durante los años 1960 y 1970 un estilo sumamente personal y vanguardista, que le llevaría en los años 80 a realizar un cine directamente provocador, entre la pornografía y el esteticismo.Fascinado con el erotismo, filmó numerosas obras intimistas, con una fotografía veloz, plena de travellings, montaje rápido y guiones humorísticos y desconcertantes. Su obra más conocida es Calígula, sobre guión de Gore Vidal, escritor de quien ya había rodado otra obra, Salon Kitty. Aunque Tinto Brass abandonó la postproducción de Calígula, insatisfecho con el montaje exigido por la productora, esta película le granjeó fama gracias sobre todo a su tratamiento histórico del sexo en la Roma antigua. Hay que precisar, sin embargo, que las escenas de pornografía hardcore fueron añadidas por el productor Bob Guccione en contra del criterio de Brass y con la ayuda de otro equipo de rodaje.Abandonó luego el cine convencional, dedicándose al género erótico para fustigar lo que considera la hipocresía y censura del cine imperante. Entre sus rasgos característicos está el relieve concedido a los aspectos más crudamente fisiológicos de la existencia; en varias de sus películas se sacrifican animales en cámara. Del mismo modo, las pilosidades femeninas, la excreción y el sexo juegan siempre un papel importante.Los años 90 marcan el comienzo de la decadencia del cine de Brass: el sexo ya no es sino un mero pretexto, hábil reclamo comercial para un público de incondicionales, y sus películas pasan a estrenarse directamente en el formato vídeo fuera de Italia. Fuente Wikipedia

Fue un gran actor. Envuelto en drogas, escandalotes sexuales y mentiras creadas por una prensa que hizo –y hace- de la venalidad una forma de expresarse.

Bernard Schwartz –conocido mundialmente como Tony Curtis- nació el 3 de junio de 1925 en un hogar humillado por la miseria, al punto de que sus padres recluyeron a él ya su hermano Julius a un orfanato para sobrevivir las contingencias que trae la carencia económica.

A los 15 años su amado hermano menor murió atropellado por un camión a la edad de 15 años. La fatalidad es una mala colaboradora del azar y es difícil ser burlada.

Dejó su Bronx natal, donde su padre –un actor húngaro fracasado- apenas podía ganarse la vida como sastre, para ingresar a la Marina donde permaneció hasta 1945.

Su belleza física y su encanto personal fueron dos señuelos que lo ayudaron a iniciar su futura carrera en los laberintos del “universo de los sueños”: el cine. Su relación con Joyce Selznick, sobrina del tiránico productor David O.Selznick ,luego de verlo en una función teatral. Le consiguió un contrato en la Universal.

Los primeros escarceos se remontan a 1949, con papeles menores. En “Sin ley y sin alma” (dirigida por el notable Robert Siodmak y conocida como “El abrazo de la muerte”) le permitió hacer dos intervenciones mínimas y su nombre no figuró en los créditos.

No importó. En ese filme trabajaba Burt Lancaster, con quien estableció una amistad y le permitió lograr el ingreso a círculos de la “fábrica” de Hollywood.

Los que admiramos a los verdaderos actores como Tony Curtis lo recordaremos en títulos importantes de una carrera riquísima en éxitos (algunos de ellos basales en la historia del vapuleado libro del cine).

En 1953, interpretó al mítico mago de “El Gran Houdini” junto a una de sus hermosas esposas, la rubia Janet Leigh –la del asesinato célebre en el baño a manos de un psicótico creado por Don Alfred-.

Luego de varios títulos de aventuras de color, vendría el estrellato, más allá de su apostura y de los chimentos de pasillo acerca de sus relaciones amorosas:

Carol Reed (el de “El tercer hombre”) lo convocaría para formar un triángulo popular con la Lollobrigida y Lancaster en “Trapecio” (1956).

Sería el enemigo del vikingo Kirk Douglas en materia de amores (otra vez Janet Leigh) en la antológica “Los vikingos”, creada por Richard Fleischer en 1958.

Esa fecha fue candidato al Oscar por “Fuga en cadenas”, pero quedó en nominación que dio señales de que el cine lo tomaba muy en serie, en un rol de un racista.

Luego sería el transvertido a la fuerza de “Una Eva y dos Adanes” (colosal suceso de Billy Wilder) con la icónica Marilyn Monroe, con quien se la vinculó con desgraciados episodios pasionales, producto de esa enfermedad apodada amarillismo. Fue en 1959.

Luego, ese años, compartiría cartel con Cary Grant en “Sirenas y Tiburones” (de Blake Edwards) y hasta John Huston lo incorporaría a la fascinante “Lista de Adrián Messenger” (1963) componiendo una breve caracterización junto a actores de calidad.

Curtis se animó a competir con el rey de la comedia Jerry Lewis en la teatral “Boeing Boeing” (1965) y llegó a estar a la altura de las circunstancias, bajo las órdenes de John Rich.

Pero fue su interpretación como el el asesino de “El estrangulador de Boston” (1968, otra vez con Fleischer detrás de las cámaras y robándole pantalla a Henry Fonda) que entusiasmó a la crítica mundial soportando un maquillaje que lo afeaba totalmente.

En 1960 el exigente Stanley Kubrick lo integraría al colosal reparto compuesto por Kirk Douglas, Laurence Oliver, Jean Simmons, Peter Ustinov, Charles Laughton para revivir la novela de Howard Fast según una adaptación del censurado Dalton Trumbo, “Espartaco”, donde vivía una célebre escena con Douglas muy comentada en su momento.

No importa que luego llegaran los años y la inevitable decadencia física agravada por la muerte de un hijo por sobredosis. Pudo sobresalir cuando el inesperado Norman Mailer le pidió que compusiera a un periodista alcohólico reunido en el departamento de un hotelucho con la Monroe (composición perfecta de Theresa Russell) y el genio de un ridiculizado Albert Einstein, en una desopilante sátira que no pudo evadir la censura de varios países.

Tony Curtis falleció el 29 de setiembre de 2010 en una ciudad que le encantaba: Las Vegas. Hinchado por el alcohol y las drogas, tartamudeando ante insolentes entrevistadores, se despidió de un mundo de luces falsas y de fulgores esporádicos.

Los que amamos el cine, lo recordaremos como un grande. Diamantino, aventurero, mujeriego, padre de una espléndida actriz (Jamie Lee Curtis) que tuvo con Janet Leigh, casado varias veces, aficionado al alcohol y aprisionado por el viaje de las drogas, Tony Curtis figurará en el mapa del cine, y una de las paradas de la travesía llevará su nombre. Los jóvenes harán una parada para admirarlo, más allá del revoltijo del complicado vivir con la fama, el amor y las huidas del pasado de una infancia no precisamente dichosa.

Hernando Harb

ASESINO EN SERIO

de Antonio Urrutia

Título original: ídem.

España/México, 2002

Género: Comedia negra, suspenso, thriller

Dirección: Antonio Urrutia

Producción: Guillermo Del Toro

Guión: Juan Valdés

Sobre la novela homónima de Juan Valdés

Música: Federico Bonasso

Fotografía en colores: Serguei Saldívar Tanaka

Montaje: Pablo Blanco

Intérpretes: Santiago Segura (Padre Gorkisolo) – Jesús Ochoa (Comandante Martínez) – Yvonne Montero (Yolanda) – Gabriela Roel (Gilda) – Daniel González Cacho (Onofre) – Eduardo España (Bonito)

Fecha de estreno en España: 11 de octubre de 2002

No estrenada en la Argentina.

Lanzamiento en DVD en la Argentina: 13 de enero de 2010

Duración original: 84’

Calificación del DVD: Sólo para mayores de 18 años

Es una comedia negrísima que llega tarde -vía DVD- a nuestros lares. Con aires de trhiller –género muy raro en México y poco frecuentado en España, según confesión de su productor, el obeso Guillermo Del Toro (*)- y con un desenfado absoluto el más o menos principiante Antonio Urrutia se anima a intrigarnos valiéndose a antecedentes del cine estadounidense y de ciertos guiños políticos de buena cepa.

Ante todo, hay que reconocer una insolencia infrecuente en el tratamiento de un asesino serial muy particular: mata a bellísimas mujeres cuyos cuerpos desnudos aparecen en idéntica postura (boca abajo, ni una lastimadura, ni signos de violación, pero… con una sonrisa de felicidad que los humores vaginales excesivos confirman la dicha postmortem).

La acción se inicia desde los títulos con una mujer que hace un streep tees en la intimidad de una habitación mirando una cámara simulando cantar la conocida “Amado mío” que de blanco y en un cabaret uruguayo cantaba Rita Hayworth en la ficción de “Gilda”.

El Comandante (ojito, no decirle comisario) Martínez es el encargado de la investigación con la ayuda de un médico anciano de la morgue que, entre autopsia y autopsia, practica zapateo americano. Y la ingrata colaboración de su yerno, un palurdo azorado del orgásmico fin que tienen las víctimas, todas prostitutas callejeras.

No conviene contar lo que sigue. A lo sumo anoticiar de la riqueza de personajes protagónicos que se incorporan a la galería: un sacerdote conocido como el Padre Gorkisolo (alguien podría relacionarlo con uno de los escritores Goytisolo), un antropólogo que recuerda al de “El exorcista”, una sirvienta que es usada como cobayo para prácticas non sanctas por el sacerdote, un crimen filmado desde un ángulo superior desde un individuo rueda por las escaleras al mejor estilo de don Alfred y un compendio de desfachateces que harían las delicias del manchego Almodóvar (en especial el de los primeros tiempos).

La comedia policial es simpática si se despoja de alguna moralina que debe limpiarse de la solapa porque impide entregarse a la propuesta del que se declara máximo responsable Guillermo Del Toro, un productor que cuenta en su haber desde las denuncias sociales patéticas (“El espinazo del diablo”, “El orfanato”) hasta las diversiones fantásticas (“El laberinto del fauno”, “Hellboy I y 2”). Los resultados son óptimos, tanto del lado español como del mexicano, en esta producción muy bien interpretada y que hace de la verosimilitud una de las reglas necesarias de los thrillers y policiales (***). Lo enseñó Hitckcock en sus famosos diálogos con Truffaut: “Si una película de suspenso obliga al espectador a preguntarse por algunos cabos sueltos después de verla, es que algo ha fallado en la obra hecha. Aunque los cabos sueltos estén aclarados en el desarrollo”.

En síntesis: los adictos a la comedia negra con cantidad de pimienta, de sátira y suspenso estarán de parabienes.

Imagínense, está el veterano Santiago Segura (**) componiendo a un cura arrepentido al frente de una iglesia que parece el castillo imaginado por Bram Stoker.

Hernando Harb

(*) Guillermo del Toro nació en la década de los 60 en Guadalajara, Jalisco, México. Lleva cumplida una labor de productor y guionista donde demuestra una imaginativa capacidad para crear historias y cómics de primerísima calidad.

(**) Santiago Segura es un actor dueño de una vastísima filmografía que incluye la serie del detective Torrente (la cuarta está en proceso de posproducción) y hasta se lució en Blade II (2002), sin contar sus interpretaciones tan celebradas en filmes de Alex de la Iglesia (recordar Acción mutante, por ejemplo.

(***) Mal que le pese a algún crítico desorientador que convida a espectadores a disfrutar de películas policiales donde la verosimilitud brilla por su ausencia. Es más, quedó en el balde del cuarto de montaje para hacer más llevadera la aburrida película recomendada de turno.